Serge
Cette fleur
Il est des jours où ma pensée n’appartient qu’à vous. Où mon cœur brûle sur les pavés de l’absence.
Vous étiez mon soleil. Le ciel de vos mains n'était qu'éternelle caresse où je buvais l'ivresse à vos lèvres. Vous étiez cette coupe de baisers qui enivre, ses délires de l’instant qui font naître les printemps, ses envies de lune pourpre qui scellent les rêves.
Il était des midis d’ombre où je trompais mes doigts dans l’encrier du temps pour arrêter, sur notre amour, les heures bleues. Où vous et moi étions enlacés sous la brise des soufflets du vent, on s’enivrait dans l’air tiédi des beaux soupirs des étreintes au jardin des roses. Ils nous plongeaient dans les errances des crépuscules des beaux songes d’été.
Cette fleur quand vous dormiez, c’était moi au soleil de vos mains et au chant de vos rêves. C’était moi aux prés de vos ruisseaux du délire qui vous disais je t’aime.
©Janedeau
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